Voltando ao tempo dos rococós..

Ah! Meu Deus! Como a vida é um jogo sem volta, nem correções e interminavelmente em mutação.

Por um acaso do destino algumas horas em frente a um computador hoje, vagueando...

Meu noivo não estava em casa e senti aquele incômodo que só vem quando os cômodos estão vazios, de gente, de cheiro e de tudo o que é terrivelmente(ou encantadoramente) confortável.

Como não sei ser só, nem por míseras horas, liguei a televisão, música, e procurei o computador. O espaço não se preencheu.

Foi aí que a vida bateu à porta como quem diz "Ei, lembra que eu nem sempre fui assim?"

Uma menina simpática, chamada Nádia, me pediu- gentilmente- para ler um blog. O que imediatamente me fez sentir não-tão-menina-assim.

Era como se estivesse vendo um filme antigo.

Lembrei então que já tive um blog- em algum lugar do passado- mais precisamente nos tempos dos rococós.

Me esforcei em buscar na memória: MAS ONDE?

Busquei e cá estou.

Lendo meu bom e velho blog, dos tempos de meninice, cheio de sentimentos que quase não consigo imaginar..

Amizades eternas, poemas sofridos, sentimentos perdidos, dor, e poesia! Ah! Eu ainda gosto de poesia, nisso eu ainda sou igual.

Apenas busco uma poesia de tom sobrio, que não foi amarelada pelo tempo, nem pintada em cores quentes.

A poesia de mulher.

Por isso, para este retorno, vamos de Adelia Prado "Casamento"

Em homenagem ao meu amado pescador. A quem espero, cheia de saudade.

Há mulheres que dizem:

Meu marido, se quiser pescar, pesque,

mas que limpe os peixes.

Eu não. A qualquer hora da noite me levanto,

ajudo a escamar, abrir, retalhar e salgar.

É tão bom, só a gente sozinhos na cozinha,

de vez em quando os cotovelos se esbarram,

ele fala coisas como "este foi difícil"

"prateou no ar dando rabanadas"

e faz o gesto com a mão.

O silêncio de quando nos vimos a primeira vez

atravessa a cozinha como um rio profundo.

Por fim, os peixes na travessa,

vamos dormir.

Coisas prateadas espocam:

somos noivo e noiva.

PARA CONHECER: O Blog da minha jovem amiga..

http://www.nadiablogandofj.blogspot.com/

Palavras do poeta...

Lendo hoje... Vinícius.


"Eu deixarei que morra em mim o desejode amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa
de me veres eternamente exausto
No entanto a tua presença é qualquer coisacomo a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto
e em minha voz a tua voz

Não te quero ter porqueem meu ser está tudo terminado.
Quero só que surjas em mimcomo a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho
nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne
como uma nódoa do passado.

Eu deixarei ... tu irás e encostarás
a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos
e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu,porque eu fui o grande íntimo da noite
Porque eu encostei a minha face
na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos
da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essênciado teu abandono desordenado.

Eu ficarei só
como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém
porque poderei partirE
todas as lamentações do mar,do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente,a tua voz serenizada.

Vinicius de Moraes"

Sobre Tonha, Ana, Zélia e nós...

Ontem?
Ontem foi meu aniversário. Fiz 23 anos.
Ana estava com setenta por cento do corpo queimado.
Há cinco anos não atravessava a data em casa, com minha família.
Mas como de surpresa e de esperado a escala me esperava para todo o dia.
Que mal humor. Que desgostoso com a vida. Fui.
Nem almoçar dava tempo....
Pois que me deslocam para conversar com a delegada da mulher.
Numa alta conversa ela profere três vítimas de fogo.
Balbuciei, "vítima de arma de fogo".
Ela repete: não, de fogo. Fogo de queimar.
Fiz um bico juntei as sobrancelhas.
Fiz ali o que tinha de ser feito. Os vinte e um anos da delegacia da mulher. A segunda do estado. Alguns dados, a importância, a relevância, a denúncia, os dados de sempre de tantas surras e da falta de tato.
Zélia estava na UTI em Cuiabá.
Entreguei o material pedido, mas estava atravessada com aquela conversa de frases curtas. Decidi apostar naquilo, me joguei e defendi a pauta. Ganhei e tive que saltar em curto tempo.
Buscava elas como quem busca a última esperança.
Desejava que fosse mentira e que a pauta caísse.
Antônia não conseguia se expressar.
Depois de muito sol nas horas, o bairro de uma.
Todo mundo ouviu falar da menina machucada com gasolina.
Ninguém sabia onde estava.
Quatro da tarde.
Quero pelo menos jantar com minha família....
A mãe de Antônia é doméstica.
Conseguimos a avó.
"Deve estar no posto de saúde fazendo o curativo, todo dia ela vai lá".
Nada de Tonha.
Mais uma vez a procura de Zélia.
Zélia não está. Não está em lugar algum.
Sem sobrenome, endereço, sem número, talvez RG.
"O rosto foi o mais prejudicado", disse o diretor do hospital. "Ela não deve querer falar com ninguém".
O namorado disse que jogaria, ela duvidou ele foi até o vizinho e pegou gasolina da moto. Jogou. Queimou.
Ana não quer ver ninguém.
Cinco da tarde.
Sol das três.
Usava jaqueta jeans para se proteger.
Perguntei se era Tonha.
Disse que era com cara de quem não era porque nem sabia mais quem era...parte do corpo era....Respirava feliz, Tonha. Era como se amasse.
"O que ela não pode fazer é voltar com aquele vagabundo. Já sabe".
Não achava que ia dar nisso.
E nos olhos o suplício da saudade. Uma saudade insana, mundana, sem dramas, sem tato. Para que tato? Quando tato? Quando?Aceitou gravar. Mas não estava presente. Sumiu Tonha dentro de suas feridas quase cicatrizadas. Tonha, conte-nos, como foi?Tonha não sabe. Foi rápido. Tonha não acredita. Acontece. É tanta coisa para se acreditar. Tanta falta de tanto para continuar. É melhor deixar tudo como está.
Tato
Fato
A última foi casa de Zélia que só soubemos ser Zélia quando encontramos a casa.
Zélia em Cuiabá. Aqui não está.
Minha mãe foi queimada com tiner. Ele já foi preso. Bebia muito..
Anaenfermaria.
Tonhacanhamada
Zélia na escuridão.
Fiz vinte e três.
Ana tinha vinte e um.
Era quarta-feira.
Quarenta dias que Tonha cicatrizava.
Tonha tem vinte.
Ontem foi meu aniversário.
Chorei por mim.
Chorei por Ana.
Chorei por mim e por elas..................

Roo: 14/08/2008Os nomes são foram mudados para preservar as fontes.Três meses depois a informação de que Zélia não resistiu aos ferimentos.
Ana e Tonha.. por onde andam....Seus parceiros... onde?

Por Carla Gavilan

Mais uma carta unilateral

Saí de lá aos prantos. Tomada pela frustração da palavra não dita.

Durante quase um ano, confabulei sobre a possibilidade deste encontro. Em muitas vezes, não tive paciência de esperar pelo acaso e procurei cordialmente provocá-lo, em vão. Havia tanto a dizer. Quando a expectativa já não existia e tudo parecia no lugar, você estava lá. Mas as palavras se perderam na agonia do inesperado. Agora eram quase palavras. No seu lugar apenas o trivial.

Doído foi ver você fugir. Nervoso, ofegante, lapso de insegurança. Pediu um pouco d'agua.

Meu desejo era dar um abraço forte e interminável. Num encontro das respirações aceleradas, no reconhecimento do perfume familiar. Sem nenhuma palavra, nada. Apenas a verdade do silencio que cala aquilo que não precisa ser dito. Quem sabe uma música... Só.

Delírio.

Minha desventura foi amar alguém que tem medo de viver.

Dona doida

Uma vez, quando eu era menina, choveu grosso

com trovoadas e clarões, exatamente como chove agora.

Quando se pôde abrir as janelas,

as poças tremiam com os últimos pingos.

Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,

decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos.

Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,

trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.

A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,

com sombrinha infantil e coxas à mostra.

Meus filhos me repudiaram envergonhados,

meu marido ficou triste até a morte,

eu fiquei doida no encalço.

Só melhoro quando chove.

E se morrer...

Quem pagará o enterro e as flores
Se eu me morrer de amores?

Delicadas palavras Mayksonianas

CRÔNICA DO AMOR QUANDO AMIGO

À Priscilla

Depois do café, constatei: te amo. E amo como se ama com todo amor o Indecifrável... Aquele que não se mostra e que está nos pequenos detalhes de uma bacia com água escura ocultando os copos, as colheres, as facas.


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Maykson de Sousa

Mais em http://sendadashoras.multiply.com/journal/item/52/52